La magia de los almendros,
en el abismo, pueblos,
valles indecisos y coronados de amapolas,
árboles anclados en los topónimos.
Belleza en los castaños, naranjos,
caquis, limoneros, higueras, castaños…
Fantasmas de visigodos, de romanos
beben en la gastada taberna.
Áspera y fuerte, la tierra de las Alpujarras
resiste contra viento y sequeral.
¡Qué fuerza en cada matorral!
¡Qué luz en las cumbres nevadas!
Yo nunca he estado, en las Alpujarras.
en el abismo, pueblos,
valles indecisos y coronados de amapolas,
árboles anclados en los topónimos.
Belleza en los castaños, naranjos,
caquis, limoneros, higueras, castaños…
Fantasmas de visigodos, de romanos
beben en la gastada taberna.
Áspera y fuerte, la tierra de las Alpujarras
resiste contra viento y sequeral.
¡Qué fuerza en cada matorral!
¡Qué luz en las cumbres nevadas!
Yo nunca he estado, en las Alpujarras.
un poema por lo menos extraño pero sorprende!
ResponderEliminarSaludos
Per fí has tornat. Ja era hora. Jo tampoc he estat mai a las alpujarras pero deuen ser tal com dius
ResponderEliminarJo tampoc no hi he estat mai.
ResponderEliminarPerò de ben segur que amb aquests paratges descrits no em costaria pas gens de perdre-m'hi.
Ametllers, rosselles, aromes mediterranis més enllà. Paisatge guardat secretament dins les valls d'aquestes montanyes que envolten.
Bona setmana, Txell!!!
Si puedes,visita las alpujarras,es bueno para el espíritu,allí el ritmo es distinto,el aire más puro la gente amable,los paisajes maravillosos;elpoema,evocador,aun-que no hayas estado.Abrazo.
ResponderEliminarun paisatge especial
ResponderEliminartanto tiempo! perdón por la ausensia, varios acontecimientos obligaron a retirarme tanto tiempo. Nos volveremos a reencontrar en este mundo de palabras. Lindo poema, por cierto. Saludos!
ResponderEliminarCuánta naturaleza! Me he imaginado allí por un momento.
ResponderEliminarToda una belleza sumadas a tus palabras, es un aobra de arte.
ResponderEliminarUn abrazo
Les puntes de les muntanyes
ResponderEliminares pentinen tirabuixons
de neu amb els primers flocs.
Les costes grises
de les terres que dormen
sota la manta blanca tot l’hivern
cerquen sota les pedres velles
la blanca flassada
que lluiran a les fotos hivernals.
Netegen d’herbes els bancals
del poble perdut en mig
de la serralada
per poder-li pintar glaçades de rosada
i canelobres de gel
a les branques
de les oliveres centenàries,
comencen a preparar-ho tot
per a la visita dels nouvinguts
anhelant fer la foto
abans de retornar
al miratge de cada dia.
Jo tampoc hi he estat mai
a las “Alpujarras”,
però de vegades
m’agradaria anar-hi
per compartir cafè i poemes,
versos corregits,
amagats rere la finestra
del bar del centre
d’aquell poble perdut,
com perduts havíem estat
tu i jo.